Recuerdo que un día escribí sobre las bodas…sí, no hace mucho. Ese tipo de enlaces marcan, y créanme lo hacen de tal modo que esperas que nunca te vuelvan a mandar una invitación de esas, sobretodo cuando ves a los flamantes esposos que acaban de regresar del New York y de la exótica Punta Cana tras diez horas de viaje.
El reencuentro se ha producido en uno de estos actos ’solemnes’ (de solemne más bien poco), y de esos que también me encantan: las comuniones. Éstas son más sutiles, no te dan el número de cuenta para ingresar el dinero pero te dicen cómo y dónde puedes encontrar la lista de los regalos y elegir uno acorde con el resto…si la mochila es Puma, hombre faltaría más que el estuche, la toalla…no lo fueran. Antonia le compra la Wii, Pepe la PSP, la cadenita, el reloj…y así hasta cientos de ellos. Luego el nene los expone, orgulloso, tendidos sobre la cama mientras todos buscan con la mirada -y con la palabra- el que TÚ le has regalado.
El álbum de fotos, con los diferentes efectos como el blanco negro, o tocando el violín -¿Por qué todos tocarán el violín?, no sé a quién se le ocurrió pero los fotógrafos están algo obsoletos-, con los hermanos, la mami y todos. Todos hiperhistéricos a la llegada de la Iglesia porque el niño ¡va a tomar su primera comunión!, y más bien la última creo yo. No se me apuren pero les apuesto a que el 60 % de esos niños no vuelve por allí. Y no me extraña, no es que ahora me haya dado por darles sermones filosóficos a favor del anticatolicismo o dígase anti cualquier religión pero es que lo que veo no me deja opción. El respeto se ha perdido completamente, las comuniones creo que más bien son una manera de reunión de toda la família, porque en el acto de la comunión echas un vistazo y como mucho se encuentra uno a los papis del -¿comulgador, comulgante, comuniante?; me preguntaban esta mañana- y porque son los padres de la criatura. Y por si fuera poco la gente que decide entrar a la eucaristía no es capaz de comportarse, tan sólo guardar silencio durante una hora aproximadamente ¿Qué es lo que aprenden esos niños, entonces? Pues lo que ven de sus mayores…y me parece deprimente no saber ya ni guardar las formas.
El banquete es otra cosa, y no la comida eh, el banquete… porque ya sabemos ‘quant més sucre més dolç’ y es un día -o varios- para devorar como cosacos, porque la comida es como se dice ‘by the face’. Llega pues el momento de compartir la mesa con familiares que no ves en mucho tiempo -desde la última comunión- y los momentos embarazosos de tragar saliva y comer, porque tienes que guardar las formas.
En estos momentos siento una especie de hipocresia salvaje y de pena por el ser humano, somos tan materialistas que a veces ya no sé que pensar. De lo buenecito de estos encuentros es que entre la situación embarazosa surge un atisbo de intento de conversación que te deja bocaditos de felicidad, y alguna que otra frase como la de un tal Manolo que hacen que una se deleite; mira Elena recuerda esto: “la libertad es inversamente proporcional a la responsabilidad que ejerce cada uno”.
¿Para ganar el qué? ¿El partido de baloncesto del domingo contra su hijo mayor? ¿La partida de mus? ¿La del Monopoly? ¿La del Singstar..? ¿Cómo? ¿¿Las elecciones?? ¿Pero usted se cree, señor Rajoy, que las elecciones son un juego? ¿Cree que queda alguien -salvo usted mismo- que crea en usted como político? ¿Cree que queda algún elector crítico capaz de votarle sin estar convencido de que está echando a perder su voto? ¿No cree que para ganar debería haber empezado desde el inicio de esta nueva legislatura a hacer oposición -pero oposición de verdad- en lugar de alentar la división en el seno de su partido? ¿No se siente cansado y solo? ¿No cree, amigo Rajoy, que lo mejor que podría hacer -por el PP, por los votantes, por España y por usted mismo- sería marcharse?
El mundo entero sabe de la existencia de la gente VIP -Very Important Person- no tanto por codearse con ellos como por no hacerlo. Me explico: los VIP están ahí, o mejor dicho, Ahí. Y nosotros… pues no. La gente VIP tiene acceso gratuito a fiestas, tal y tal, y a veces sólo por figurar les agasajan con regalos. Además se les concede el -dudoso- privilegio de encerrarlos a todos salas -vip- de discoteca para que no se junten con el resto, todos sudorosos y asardinados en un espacio de 500 metros. Los VIP salen en las portadas de las revistas de sociedad, en las del corazón, en los diarios, se habla de ellos por la radio…¡Pf! Se relacionan entre ellos, se casan entre ellos, se matan entre ellos… Y viven, al menos de cara a la galería, en un mundo feliz en el que no es necesario pasarse con el soma para afrontar el dolor, aunque luego se pasen igualmente. Pero no quiero seguir hablando de los VIP.
Los WIP son mejores. Siguen siendo importantes, sí, pero son los importantes de la Web y, en cierto modo, que lo sean o no, que estén en lo alto del listado o en el subsuelo, depende de los internautas. Los Web Important People son aquellos a los que la gente que no es VIP ni WIP ni nada nombra en sus blogs, en sus fotologs, en los comentarios que dejan en los foros. Son importantes porque así lo quiere el pueblo, que es quein teclea. Así que aunque nos caigan bien o mal su rango tiene cierta legitimidad. Si no estás de acuerdo basta con que empieces a escribir frenéticamente otro nombre -el tuyo propio, si quieres- para desbancarlos. Pero, está difícil lo advierto.
En la cima está el todopoderoso -y omnipresente- presidente de Estados Unidos, a quien no voy a citar aquí porque no me cae nada bien. En internet ya hay más de 246 millones de referencias. Si es que es todo un héroe…
Le sigue -a bastante distancia- una cantante (acabo de decidir que no voy a dar los hombre de nadie), bueno, actualmente ya no sé si lo es, pero qué más da: lo fue y vendió millones de discos y apareció fotografiada en las carpetas de millones de adolescentes hasta que por este orden -creo-se casó, se dio a la bebida, tuvo hijos, se dio un beso con lengua con Madona, se divorció, se rapó el pelo, se le fue la olla… etcétera, etcétera. Para bien o para mal -más para mal que para bien, seguro- su nombre aparece más de 85 millones de veces.
A la zaga, muy, muy cerca, ostenta el tercer puesto el candidato demócrata (no la mujer rubia, sino el negro de bonita sonrisa) para presidir la Casa Blanca. No hacen falta más datos, ¿verdad?
Tras él…mayoría abrumadora -y lógica- de presencia estadounidense. Casi todas modelos, cantantes y actrices buenorras. El presidente francés está en el 13 (gracias, sin duda, a su matrimonio con la cantante) y el piloto asturiano de F1 en el 82 (esa es toda la presencia española). Aparece también algún autor de best sellers, algún director de cine, algún presidente de pacotilla… Pero nada de científicos ni de artistas ni… Supongo que es lo que nos importa, en fin.
Si os hablo de la canción más reproducida en directo en España puede que no sepáis de qué estoy hablando. Sin embargo, si os pregunto por la canción que se escucha en cualquier boda, bautizo o barra libre fallera en la que dos filas de personas abrazadas por los hombros se mueven de un lado gritando: “¡eh!”, puede que ya os suene un poco más.
Este reconocidísimo pasodoble fue compuesto, hace ya setenta y un años, por Gustavo Pascual Falcó en honor de su cuñado Francisco Pérez Molina, que era (como no podía ser de otra forma) el chocolatero del pueblo.
Pues aunque ninguno de nosotros, supongo yo, decida ponerse a escuchar pasodobles cuando está en casa, en el coche o con el mp3; ninguna canción está a la altura de Paquito el Chocolatero cuando se trata de revolucionar las pistas e baile después de unas copas. Cualquier español, e incluso más de uno que no lo sea, conoce, ha cantado y ha bailado este éxito en más de una ocasión, bien sea en la boda de su prima segunda o en aquella carpa de su antiguo amigo del colegio.
Después ha sido versionado, por King África por ejemplo, pero la esencia sigue siendo la misma: conseguir que toda la discoteca se ponga de acuerdo a la hora de bailar este pasodoble, se ría y se divierta. Así que ya sabéis, el rey de la fiesta es español y no hay evento que se precie sin su presencia.
Debido a lo apretado del calendario, algunas jornadas como la de hoy se disputan entre semana. Una vez finalizadas las competiciones europeas así como la copa del Rey, la liga hoy se presentaba interesante por las partes bajas de la tabla. Con un Levante descendido ya casi en los inicios de la temporada y un Murcia confirmado para el descenso, la tercera plaza vacante estaba más que disputada entre Recreativo, Zaragoza, Osasuna y Valencia.
Pero aunque el Real Madrid ya cantó el alirón el domingo en el Reyno de Navarra, en la parte alta hoy asistíamos al clásico de nuestra liga. El encuentro se presentaba morboso por el mero hecho de que el Barça tenía que hacerle el pasillo a los jugadores del Madrid. El ambiente en Camp Barça era hostil sobretodo cuando Eto’o y Deco se sacaron de la manga la pasada jornada una tarjeta amarilla que les impediría jugar el clásico en el Bernabeu debido a la acumulación de tarjetas. Y en el Bernabeu todos esperaban a Eto’o, ningún merengue olvida el ya famoso: ”Madrid, cabrón saluda al campeón” de hace dos temporadas.
Así pues con el Madrid campeón, y un Barça intentando zarpar tras el 6-0 endosado al Valencia, pensábamos asistir a un partido relajado para los blancos y disputado por los azulgranas que veían como el Villareal se afianzaba de manera imparable (0-2 hoy contra el Recreativo en Huelva) en la segunda plaza.
Pero ni por asomo, el Madrid no sólo vino a por el pasillo sino también a por la victoria y a lo grande. Un Barça flojito se ha ido deshinchando poco a poco a medida que iban transcurriendo los minutos y el marcador iba poniéndose en contra. El primero de la cuenta fue para el capitán tras un rechaze, con una definición magnífica, está claro que jornada tras jornada Raúl continúa reivindicándose para asistir a la Eurocopa.
Este gol ha sido todo un mazazo para los culés que no han hecho sino hecharse atrás y casi sin darse cuenta ha llegado un magistral cabezazo de Robben que dejaba a Valdés completamente KAO. El Bernabeu era una fiesta, no sólo eran campeones sino que además estaban siendo superiores a un Barcelona que estaba completamente descolocado y sólo llegaba con peligro a través de un Messi excepcional y algún atisbo de esperanza con el joven Bojan. Aún no entiendo como Rijkaard ha alineado de titular a Gudjohnsen, uno de los lastres de la temporada, y que ha tenido que cambiar porque no estaba aportando nada a su equipo.
Con el 2-0 se ha llegado al final de la primera mitad y la segunda ha sido una continuación de lo mismo, mucho toque del Madrid con buenos pases de Guti y precisas antelaciones y recuperaciones de balones atrás. Al Barça cada vez se le hacía más cuesta arriba mantener el ritmo del partido y parecía que el Madrid estaba lanzado a por más, entonces ha entrado el ‘Pipita’ al campo y el primer balón que ha tocado lo ha encajado en las mayas de Valdés. Parece que uno de los jugadores más criticados en el club blanco está encontrando su hueco y tras el gol del domingo frente a Osasuna, se está convirtiendo en uno de los estandartes del Madrid.
Pero aún ha habido tiempo para más, ha saltado al campo Van Nistelrooy y tras una mano de Puyol el árbitro ha señalado penalty, el holandés ha sido el encargado de anotar el cuarto en la cuenta de los blancos y el Bernabeu empezaba a enloquecer. Han sido cuatro pero podían haber sido más, el Barça lo intentaba pero no le salía nada. Al final, ha sido Henry el encargado de maquillar un poco el resultado y ha anotado el único gol para los culés. Ya en el final del encuentro, y con el definitivo 4-1, Xavi, inconcebiblemente ha sido expulsado (por doble amarilla y con unas palabritas de más al árbitro) y no jugará el siguiente partido.
Hacía tiempo que los blancos no se entendían tan bien, no veíamos un fútbol tan exquisito en muchos años, parace ser que ha quedado claro porque desde la jornada dos el Madrid era líder y no se ha movido hasta ser campeón. En el Barça ya piensan en la temporada siguiente, ahora a esperar a ver que pasa con Rikjaard y quizás con Laporta.
Por lo demás, el Valencia que ha ganado 1-0 al Zaragoza está casi salvado, y tras las respectivas derrotas de Zaragoza, Osasuna (2-1 contra el Mallorca) y Recreativo(0-2 frente al Villarreal), nos quedan dos jornadas de infarto, menos para el Madrid que ya ha acabado la temporada a lo grande pero sin el triplete de Calderón…
Tras un puente apoteósico (me refiero al Viña Rock y al alirón), una vuelve a la realidad y aparecen las consecuencias. El festival no sólo se caracterizó por la asistencia de 70 000 personas, también por las drásticas temperaturas. Lo comento porque aunque desconozco totalmente las temperaturas a las que llegamos, el día era bochornoso y la noche excesivamente fría. El contraste era tan sumamente extremo que por el día se llevaban los bikinis y por la noche los protagonistas eran los forros polares (No sé yo si a estas alturas el primo de Rajoy y el mismo Rajoy van pensando en eso que dicen que se llama el cambio climático).
Así pues, la primavera, está causando estragos. Miles de personas padecen problemas de piel así como cualquier tipo de alergia y es en esta estación del año cuando sufren de manera especial. Y yo tan sólo soy una más. Este tipo de problemas nos afectan el doble si los cambios de temperatura son tan bruscos, y créanme Valencia se está caracterizando por dos días de abrigo seguidos de uno de manga corta.
El problema es el de siempre: la lista interminable en los hospitales para pedir cita (casi tanto como las 270.000 sentencias que no se han ejecutado actualmente). En mi caso, el dermatólogo, uno se dispone a pedir cita y se la adjudican tres meses después:
“-oiga perdone, ¿tres meses después?, dentro de tres meses puedo haberme muerto…es como si me rompo una pierna y me la escayolan cuando ya se me ha curado-, -Lo siento,no puedo hacer nada por ud-, está bien, deme para dentro de tres meses-.”
La sorpresa llega, dos días antes de la ansiada cita:
“-Ring- ¿Sí?-
-¿Es ud la señora Prieto?-
-Sí, ¿Qué ocurre?-
-Le llamo del hospital, era para informarle que no tendrá cita el próximo miércoles porque nos hemos quedado sin dermatólogo-.
-¿Qué? ¡Llevo tres meses esperando! ¿Cuándo se incorporará uno nuevo?-
-A estas alturas no lo sabemos con certeza, por favor sea paciente y ya le avisaremos”-
Ya le avisaremos…es como lo del “Vuélva usted mañana”, ¿Cómo puede ser que un hospital se quede sin dermatólogo?, ¿o sea, que te pasas la vida cotizando a la Seguridad Social para que cuando te haga falta no te atiendan? Es el colmo. La solución que te queda es acudir a un especialista privado, a ver si por lo menos las secuelas de esta primavera no se te juntan con la siguiente. Preparas la cartera para la ocasión, y nada 10 minutos te han salido a 60 euros. Te recetan una serie de medicamentos, y encima resulta que las cremas que te recetan no entran en la seguridad social. Me parece perfecto, vamos, que siempre presumimos de que nosotros tenemos sanidad pública y la gran potencia mundial tiene sanidad privada, pues no sé yo…al final acabamos igual todos, ¡Qué vergüenza!, para llorar…
La Comisión Europea (CE) sirve para algo. De verdad. Y esta afirmación se la dedico a todos aquellos que siguen pensando que la Unión Europea no es más que una banderita azul con doce estrellas, con instituciones que elaboran medidas tan surrealistas e ineficaces como podría serlo la abstinencia para prevenir la transmisión y el contagio del Sida. En fin. Hay quien sigue creyéndolo.
La CE, en concreto, es una institución políticamente independiente. Además de muy útil, porque nos ha dado un ultimátum para que reduzcamos la publicidad de nuestra programación televisiva. Lo mejor es que no se han limitado a darnos el ultimátum, sino que también nos han amenazado con denunciarnos ante el Tribunal de Justicia de la UE.
A continuación transcribo un fragmento de la conversación mantenida entre Viviane Reding, comisaria europea de Sociedad de Información y Medios, y España:
-La semana pasadoh yo estuve en Benidogm. Oh, hegmoso, bonitoh, sí, sí, great. En un hotel de cuaguenta altugas, en pgimega línea, buffet libge, spa, flamencoh, discoh…¡Paela! Con magiscoh, ohh… Fuimos a.. Hmmm, how do you say in spanish funfair? Tega mítica, exactly. Mucho exciting. Después estuvimos con mi maguido pog el pueblo, con los suvenigs, las pictures… Lovely. Y elmag, ohhhh el mag… Yo no he hecho topless antes. Ja, ja, ja… Muy divegtidoh - Viviane sonríe y posa las manos sobre su vientre. Suspira, evocadora.
-Entonces, ¿no hay ultimátum?- pregunta algún alto cargo español.
-Hm? Ah! Yes, yes. Gacias pog recogdagme. Cuando mi maguido y yo estamos en la habitación, después del baile, no tenemos suenio y vemos el televisión. La Noguia. ¿Puede seg? Ok, La Noguia. Emocionante. Como los togos. De guepente cogtan y ponen spots. Muchos spots. Y mi maguido dice: “Darling, bueno, caguiño, no te paguece que se están pasando” y yo digo “sí, van más de doce minutos”. Y lo… cgonometgamos, sí. Una vegwenza. Paga todos. Los ciudadanos, los tugistas y todos. Spain tiene que solucionag esto pogque si no yo envió a la Justicia de la UE. Se tiene que podeg veg los pgogamas… En paz, sí. Pego nosotgos nos dogmimos y bye, bye Noguia. Pog eso estoy tan enfadada.
Ningún español responde.
Desde aquí agradezco a la señora Reding su buena fe. Pero se queda corta. También tendría que haber dado un ultimátum contra la telebasura, la radiobasura y, en general, contra toooda la basura que hay y se hace en España.
Sempre m’havia qüestionat com seria això de gaudir d’uns dies en companyia de molta gent que no coneixes de res. A mi em semblava un mica arriscat, no saps mai que pots trobar-te pel món ni de qui fiar-te, i la veritat, les aglomeracions no són una de les coses a les que hi sóc aficionada. Bàsicament un dels exemples d’açò en son els festivals de música, no importa quin estil siga, sols l’ambient que es respira.
Aquest any, em decidí a anar al Viñarock, un festival de música rock, hip hop… que es celebrava des d’aquest passat dijous fins ahir dissabte a la matinada al terme de Villarrobledo (Albacete) i que porta celebrant-se en aquesta època des de 1996. És un dels grans festivals a nivell nacional, i si no m’equivoque el millor. El Viña acull a gent de tots els llocs d’Espanya i porta els millors grups nacionals d’aquests estils, tot a un preu mòdic de 60 euros per adelantat. Aquest any tocaven 95 grups en total repartits entre els tres dies que durava el festival, i si són aficionats al rock o al hip hop estaran d’acord amb que el cartell era la creme de la creme:
Mai havia vist una cosa així, una convivencia de diferents cultures, estils, ciutats que em deixà anonadada. Els punkis reien amb els rockers i els rapers botaven en companyia dels ràvens. Tots en tots, es feien crits en contra de l’opressió i en contra del feixisme. Els grans moments foren amb Marea, S.A., la Fuga o Violadores. Tots alhora recitant les cançons sense quasi ni respirar, concert rere concert, l’ambient del Viña era un ambient inexplicable, tots caminaven pel camping com si estagueren a sa casa i coneixies els teus veïns de tenda i la gent que anava fent gracietes pel carrer.
L’alcohol i les drogues es feien presents alhora que el soroll de les ambulàncies sepultava el dels grups que tocaven. La gent gaudia tant que era imposible veure més enllà dels milers de persones que hi havia, de les tendes, els cotxes, us ho jure, IMPOSSIBLE!
La sensació és tan espectacular que ningu pot definir-la si no ho veu, el bon rotllo de la gent, la manera en com es dirigeix la gent per demanar les coses, ad hoc Obrint pas tocant en valencià i milers de persones veient-los, sense ninguna mena d’història lingüística perque tothom respectava tothom, no és que fóra perfecte, de fet hi havia un munt de tendes rebentades i inclús a algú li havien robat a dins de la tenda, però ningú mirava mal per la forma de parlar, ni per la forma de vestir. En el Viña cadascú tenia un huequet. I realment del Viña, pot se rem quede (a banda d’un munt de records i rises), amb que si com llavors tothom respectara a tothom, el món pot ser seria una mica millor. Crec que en aquest cas no fa falta que us diga que aneu no?
A) Jefe de las células del cuerpo humano, explorador, presentador del Babalà, abogado, actor, escritor de novelas románticas. Esas fueron las respuestas que dio a la pregunta “¿qué quieres ser de mayor?” a lo largo de su infancia y adolescencia. Tampoco fueron muchas. Lo de ser como Corín Tellado o Barbara Wood se le metió en la cabeza y pese a que el género -el de la novela romántica- era y es el más vendido en España y en tantos otros países, aunque sea una especie de fantasma que todo el mundo sabe que está ahí pero del que nadie habla, a sus padres no les hizo ninguna gracia. “Búscate una profesión sería”, le decían. Quizás si hubiera dicho “escritor de novela negra o de ciencia ficción” les habría entusiasmado la idea; ¡pero de novela romántica! Ya se imaginaban -horrorizados- a su único hijo, con unos cuantos años más, ataviado con una boa de plumas y los labios pintados, bailando al son de Rafaella Carrà.
B) -¿Ya sabes qué vas a hacer? -le preguntaba su mejor amiga.
-Me voy a meter en periodismo.
-¿¿Y eso?? ¿Pero no querías/
-De alguna forma tendré que pagar la hipoteca.
-Ja, ja… Bueno, ojalá sea lo mejor para ti.
-Sí… Yo creo que lo será. Ahora sólo falta que me llegue la nota.
-Te llegará.
C) Habría sido mejor que no le llegara la nota. Lo piensa cada día. Y en especial ahora, cuando se le avecinan exámenes de asignaturas que ni siquiera sabía que estaba cursando. Se sorprende a sí mismo cada vez que se da cuenta de que, pese a todo, por una especie de inercia o de incapacidad para decidir, sólo le queda un año. Un año. ¿Y entonces qué?
-Odio el periodismo. Con todas mis fuerzas.
-¡Pero si estás acabando cuarto!
-¿Y qué?
-Pues que… Supongo que acabarás dedicándote a ello.
-No. Me montaré un bar o sangraré a mis padres hasta que muera.
-Ja, ja… ¿Y lo de vivir del cuento?
-Lo compaginaré con lo otro.
-Ah… Pues fíjate que yo creía que te gustaba un poco…
-En absoluto. Además… Toma, lee -y le tendió un periódico.
La decepció és el preu que el Barça ha pagat al jugar-s’ho tot a una carta. Després d’una lliga irregular, i ja sense opcions al títol; els de Rijkaard esperaven trobar a la Champions l’al.licient d’aquesta temporada. Però el somni de guanyar aquest títol fou ràpidament desbancat per un Manchester que amb un gol ja havia fet tota la seua faena.
Amb una participació excel.lent en Champions, el Barça havia gaudit de la regularitat de la que mancava a la lliga, era un dels equips més forts i no hi havia perdut ni tan sols un partit. A les semifinals es presentava com un candidat ferm a guanyar-la, partia com a favorit, envers un Manchester que malgrat els seus jugadors de renom com ara Ronaldo o Gigs era en conjunt i a priori inferior al Barcelona.
La realitat és que el Barça ens mostra un futbol exquisit, amb molt de toc, i amb les idees clares, però el Manchester, perfecte en defensa anava a pel seu partit, i aquest era marcar ràpidament i resistir els atacs continus del Barcelona. La greu errada de Zambrotta (Com es pot despejar un baló al centre a aquestes altures i en una semifinal de Champions?), deixà un baló idoni per a Scholes que acabà llançant-lo de manera espectacular des de fora de l’àrea i l’encaixara per tot l’esquadra. Així doncs, al minut 14 els Red s’avançaven al marcador i s’apropaven a Moscou, on es diputarà la final.
Els culés sabien que un gol era suficient per a l’ansiosa final ja que el component camp estava al seu favor pel fet d’estar fora de casa. Anaven a buscar el miracle, el Manchester, temorós va haver de tancar-se com si fos una muralla i recordava amb por la final en la que acabà guanyant al Milan al minut 93, si ells havien pogut fer-ho, per què el Barça no podia ser capaç? I ho van intentar amb totes les seues forces. Començaren a avassallar la porteria de Van der Sar, que completà una actuació impecable, i Rikjaard posà tot l’arsenal golejador del que disposava: Eto’o, Messi, Bojan, Gudjohnsen, Henry; tots aquests coincidiren als últims tres minuts del final del partit, però no van poder fer res.
Ningú s’explica com amb cinc jugadors clarament ofensius el Barça no fóra capaç de marcar un gol, però es que les estadístiques tampoc s’alien amb ell: amb el d’ahir el Barça suma quatre partits sense marcar cap gol, i sense gols no es guanyen partits, aquesta sequia ha fet que en dos partits es despedisquen de dos títols i completen una altra temporada en blanc.
El dilema ara és que passarà amb el club, si dimitirà el president o si destituiran a Rikjaard, de moment el Camp Nou ja s’ha alçat hui amb pintades que demanaven la dimissió de Laporta. La temporada s’ha acabat i el Barça pot ser ha tocat fons, molt han de canviar les coses perquè aquesta actitud canvie, jo em referme, aquest Barça necessita renovar-se i no sols a nivell de jugadors.
Citar a Céline en un artículo de opinión me valió, hace no mucho tiempo, un comentario absurdo por parte de un profesor que nunca me inspiró demasiado respeto. “Céline es una autor que hay que citar con tiento -señaló-; si supieras algo de él no lo habrías hecho”. Me quedé a cuadros. Pero no contento con eso -indignación in crescendo-, el tipo utilizó mi cita como ejemplo para que mis compañeros supieran lo que un periodista no tiene que hacer. “Céline, para quien no lo sepa, era simpatizante nazi”, concluyó. No sé cómo no estallé. Estuve a punto, es cierto, pero me pudo la certeza de que “el alumno siempre tiene las de perder” y de que tratar de defender a Céline, en el contexto de una facultad como la nuestra, era una pérdida de tiempo, además de una forma como otra cualquiera de ganarse enemistades. No es que eso me preocupe en exceso, todo sea dicho, pero en vistas a que a este ritmo ni siquiera estoy en el ecuador de la carrera, ”mejor ser prudente”, me dije. Y completé mi argumentación pro-autocontrol con un “peor para ellos, ellos se lo pierden”, sacado probablemente de los diálogos de las fábulas de Esopo.
El mismo profesor -sí, es un hombre que da para mucho- en una de sus últimas clases nos habló de Sainte-Beuve, uno de los más importantes críticos literarios del XIX que puso en práctica la ”botánica moral”, es decir, la aplicación de un análisis que identificase obra y autor, considerando imprescindible la interrelación entre la vida y los textos de un escritor.
“Mientras no nos hayamos formulado sobre un autor cierto número de preguntas y les hayamos dado respuesta, siquiera para nuestros adentros y en voz baja, no podremos poseer la certeza de abarcarlo por entero, por más que tales preguntas parezcan del todo ajenas a sus escritos: ¿cuáles eran sus opiniones religiosas? ¿De qué modo repercutía en él el espectáculo de la naturaleza? ¿Cómo se comportaba en lo tocante a las mujeres y al dinero? ¿Era rico, pobre, qué clase de vida llevaba, cómo era su vida cotidiana?”
Quizás por eso desprestigió a Céline. Y quizás por eso descartó la posibilidad de que yo supiera de qué pie cogeaba Louis-Ferdinand: de saberlo jamás lo habría citado. ¿Habría sido muy provocador decirle que Céline, curiosamente, es uno de mis autores favoritos? ¿Que me importa poco lo que hiciera en su vida o dejara de hacer, lo que defendiera o detestara, las veces que contrajo matrimonio o las veces que paseó borracho por las calles de París, porque los escritores no tienen que ser ejemplo de nada, ni modelo a imitar, ni por supuesto han derendir cuentas a nadie acerca de su vida privada? ¿Que la prosa basta para descubrir el alma y que el yo del escritor, como decía Marcel, sólo se muestra en los libros? ¿Que la prosa de Céline arde en el pecho como un trago largo de tequila a palo seco? Quizás sí. Pero creo que le habría dado lo mismo.
Lo ocurrido en Austria recientemente ha hecho estremecerse al planeta entero. Josef F. secuestró a su propia hija, Elisabeth F., en el sótano de su casa durante 24 años. Ahora Elisabeth tiene 42 años y su padre 73. Elisabeth ha sufrido abusos sexuales desde que tenía 11 años por parte de su padre y fruto de estos abusos ha tenido siete hijos. Un hijo murió al poco de nacer y Josef F., que era a la vez padre y abuelo, lo incineró en su jardín. Tres de los hijos han vivido cautivos con su madre durante toda su vida y los otros tres con su abuela y su padre-abuelo. La mayor de las hijas, de diecinueve años, que vivía encerrada en el sótano enfermó y Josef F. la llevó al hospital. Allí advirtieron que su enfermedad estaba relacionada con el incesto y la policía descubrió el secuestro. La policía al conjeturar esta aberración procedió al rescate de Elisabeth y sus hijos. ¡Es la primera vez que estos niños ven la luz del sol! ¡La primera vez que salen de esas cuatro paredes en las que estaban encerrados!
¿Es un enfermo mental este señor? Yo creo que más que eso, ¡es un monstruo! No llego a entender como esta situación se ha prolongado durante veinticuatro años. La esposa de Josef ha afirmado que ella desconocía el secuestro, algo difícilmente creíble considerando que el sótano estaba debajo de su casa. Y yo me pregunto, ¿Elisabeth no tenía amigos o conocidos que se preocuparan por su paradero? ¿O vecinos que vieran algún comportamiento extraño en Josef?
Sinceramente, cada día vivimos más aislados en nuestro propio universo que casi siempre es paralelo a la realidad. Poca gente se interesa por los demás y menos si son simples conocidos. Una de las consecuencias negativas de nuestro descuido es que los dementes puedan actuar a sus anchas, por que aunque dejen algún cabo suelto nadie va a tirar del hilo que descubra sus fechorías. Una vez más compruebo que la sociedad cambia para convertirse en algo bastante individualista. Con esta reflexión acabo y les deseo mucha suerte para Elisabeth y esos tres niños que por fin han podido contemplar el cielo.
La época en la que se vive marca mucho la historia de las personas, así como las circunstancias que determinan su vida. A partir de la lectura de Homo videns y de Historia de una maestra podemos advertir como la sociedad ha ido cambiando, evolucionando; y también como el ser humano cambia su papel para adaptarse a esos cambios.
El libro de Josefina R. Aldecoa nos enseña, gracias a la experiencia de una maestra, los tiempos de la República en España. Aquellos sueños rotos, las esperanzas olvidadas, la lucha por una educación mejor, o quizá solo diferente. Nos muestra una época difícil, un clima de revolución, de cambios sociales y políticos… todo ello relacionado con el amor a la entrega, a la búsqueda de una superación personal, con la persecución de un sueño más allá de las imposiciones sociales.
Sin embargo, Giovanni Sartori pretende que veamos un mundo más desolador, aunque también más actual. Un mundo en el que el ser humano ha olvidado las relaciones personales, dónde predominan los individuos solitarios y la comunicación es cada vez menos personal. Totalmente informados, nos vemos dominados por los medios audiovisuales y perdemos la capacidad de pensar por nosotros mismos. Una reflexión en forma de crítica que se horroriza ante la decadencia del ser humano, ante el irrefrenable paso a una multitud solitaria, que no sabe pensar y que está totalmente sumisa a las directrices de la televisión.
El papel del maestro se ve de forma muy clara en el primero de los libros, en el que la ilusión y la fuerza de voluntad de la protagonista está de manifiesto durante todo el relato. Porque el papel fundamental del maestro empieza por eso mismo, por la dedicación, y los alumnos lo agradecen y perciben esa satisfacción que siente un buen maestro cuando enseña. Son los maestros los que tienen la posibilidad de salvar a los niños del mundo catastrofista que Sartori avecina. Inculcar en ellos la importancia del saber, de la curiosidad, de aprender cosas nuevas, de leer… impedir que se dejen llevar por la masa o por las modas, hacer de cada niño una persona independiente con capacidad propia para pensar y tomar decisiones.
Es muy complicada la tarea que tiene el maestro, además de sacrificada. Exige mucho esfuerzo y una pasión desmedida que le impida decaer ante las adversidades. Los niños dependen de él, confían en él y se apoyan en él en sus peores momentos y el maestro debe saber qué palabra o qué gesto es el más conveniente en cada caso.
Sin embargo, no todo es sacrificio en esta profesión. La gratitud de saber que estás haciendo un buen trabajo y que los alumnos progresan y te respetan. Además el aprendizaje no es unilateral, el maestro también aprende de sus alumnos, lo que le puede servir para mejorar sus clases y para evolucionar, no sólo en su profesión, sino también como persona.
En definitiva, para ser maestra, lo primero es querer. Ver en los niños el futuro y ayudar a formarlos; soñar con un futuro diferente y tener valor para adentrarse en él y ser un eslabón más de la cadena.
Cuando esa legendaria banda hispano-argentina llegó a este país -hablamos de los primeros años de la democracia- con su rock fresco, desinhibido, descarado y en español -o sea, inteligible y, por lo tanto,cantable para la mayoría de españolitos, que no alcanzaban a balbucear más allá de “guan, tu, fri “, más o menos como ahora, en fin- ninguna de nosotras estábamos todavía en el mundo. Por algo somos Las últimas mujeres, che. Los Tequilalograron lo imposible: que España, un país cohibido y con el oído tristemente acostumbrado a las cantaoras afectas al régimen, se soltara la melena, diera saltos y coreara sus letras. Bueno, quizás exagero y eso sólo fue cosa de los jóvenes. Pero y qué. Tequila triunfó y, a la vez, realizó una gran labor social: espabiló a nuestros padres, a los amigos de nuestros padres y a toda una generación que aún guardaba luto por el traumático adiós de los Beatles.Seis años después, cansados y con el cerebro seco a causa de las drogas -factor ineludible para toda banda de rock que se precie, o eso dicen-, se separaron.
Y a finales de los ochenta nacimos nosotras, que por ser las últimas no llegamos a tiempo de verlos tocar rock and roll en la plaza del pueblo. O, bueno, quizás sí, pero no en directo. Tuvimos contacto con Tequila (con el grupo; el líquido vino después, con curiosas consecuencias) sin saber que se trataba de ellos. Cantamos aquello de
Hey, no me digas nadaaaa,
lo veo todo en tu mirada,
estás… intentando irte
y yo deseo conseguirte [...]
como quien al hablar emplea palabras cuyo significado desconoce.
Después supimos de la existencia por separado de Alejo Stivel, en su faceta de famoso productor, y de Ariel Rot, hermano de la hermosa Cecilia y reactivo de Los Rodríguez -otro grupo histórico- junto con Andrés Calamaro. Y con toda esa información atamos cabos y supimos de una vez por todas quiénes eran los Tequila y a qué se dedicaban.
Y ahora, después de veinticinco años, vuelven. Porque andan mal de pasta, porque ya no ligan nada o sencillamente porque sienten nostalgia de los viejos tiempos de gloria. Qué más dará.
Alguien en algún tiempo se inventó que todo debía tener un final feliz; no lo preguntó y ni si quiera nadie fue capaz de rebatirle. El ser humano concibe las cosas según ciclos que deben terminar felizmente, todo lo que queda en el aire deja al ser humano inacabado, con ansias por conocer qué, cuándo y cómo sucederá.
El cine americano pues, siempre ha sabido plasmar a la perfección esta especie de mundo fantástico en el que todo está preparado al milímetro, pensemos en las bodas… las bodas americanas son magníficas, no falta ni un detalle…y los novios cumplen el papel según el guión, vamos que dicen la frase adecuada en el momento oportuno; pues la verdad, no sé si en otros lugares pero en España no tienen nada que ver.
Justo ayer estuve en una, y créanme según los cánones establecidos por Hollywood ésta fue una hecatombe. La novia, que llegaba llorando a la Iglesia en una flamante carroza arrastrada por dos caballos, ¡llegó antes que el novio!, el pobre llevaba media hora dando vueltas por el pueblo ya que ella le había dicho que se retrasaría un poco y al final él fue el que llegó el último. Poco antes, las fotos que se habían previsto en la residencia del novio no se pudieron realizar porque unos amigos de Ciudad Real se habían quedado literalmente tirados en un tren antes de la llegada. El padre del novio tuvo que irse a recogerlos y el fotógrafo decidió que no esperaba más y se fue. Además, el niño que llevaba los anillos, con a penas dos añitos, entro llorando a lágrima viva con la mano en la boca, rompiendo el canto del coro celestial que recibía a los novios. Después les tocó el turno a los protagonistas: primero fue él, que en el momento de decir: “Yo te quiero a ti Raquel…”pues se le olvidó decir el nombre de ella y se trabó (los nervios, claro), y a ella le hizo tanta gracia que empezó a reírse de tal manera que el sacerdote no podía continuar. Luego, el niño de los anillos, llegado al momento, se cayó de morros y aún no sé como no se partió la crisma… esto sólo para que se hagan una idea del ambiente que se respiraba.
Esto me hizo plantearme que realmente las bodas son angustiosas, nunca he preparado ninguna, pero sólo de pensarlo ya me agobio. Tienes que encontrar tu traje, el tocado, cita en la peluquería, manicura, maquillaje…todo para ser la más guapa ese día; luego comprar los regalos, las flores de la iglesia, si contratas un coro, las mesas de los invitados, el lugar del banquete…y cientos de miles de cosas para que en un único día todo termine. Así que básicamente nuestro modelo de felicidad se basa en esforzarte mucho durante mucho tiempo y gastarte cuanto más dinero mejor…si cumplimos esta premisa todos los invitados estarán contentos y habremos creado una boda preciosa, pero si no prepárate, porque entrarás por la puerta grande: “madre mía pero que traje lleva, no me gusta lleva demasiados volantes”, “el menú era horrible, estaba todo frío”, “hizo el banquete en el antro ese, si llega a hacer una paella casi mejor”, “y el detallito…¡un vulgar tarro de miel!”…vamos que te ponen de vuelta y vuelta mientras te sonríen cual arpías.
Además, por si no te has gastado suficiente dinero, llega la luna de miel, donde los novios ahora ya esposos, se van a disfrutar de su reciente estrenada condición de casados. Eso se debe de hacer rápido, no debe transcurrir más de una semana entre la boda y el viaje porque si no los billetes de avión se traspapelan con los papeles de divorcio. Así pues, antes los novios se iban algunos días a las ciudades importantes, algunos ni salían de España, Londres, Madrid, París…pero los tiempos han cambiado, ¿Qué clase de persona eres si no te vas a miles de quilómetros de tu lugar de residencia? Está claro que si no cruzas el Atlántico, no eres normal. Lo que se lleva es irse a los EEUU, irse a las Maldivas, o al Caribe y estar doce o trece días, sólo así demostraremos que nuestra felicidad es verdadera.
El problema viene a la vuelta cuando todo deja de ser bucólico y acogedor, regresas a tu ciudad y tienes un préstamo para pagar el día más grande de tu vida (y tanto, ni se te ocurrirá gastarte en un día esa cantidad de nuevo) y tu vida hipotecada para tener un piso medio decente en el que vivir. Así somos los españoles señores, fardamos, nos pasamos y no nos importa apechugar toda la vida con eso…un día es un día, mañana ya veremos…
El Paseo Antonio Machado del jardín de los Viveros vuelve a poblarse, un año más de música, vendedores de globos, curiosos y libros, montones de libros. Como siempre por estas fechas, justo cuando empieza el calor (de lo contrario, seamos sinceros, seguramente no la visitaría nadie), regresa la Fira del Llibre -y ya van treinta y nueve ediciones- con sus sempiternas y características carencias.
En todas las casetas de las librerías (Paris-Valencia, Soriano, Tirant lo Blanch, Fnac, Casa del Libro, etc.) es general el descuento del 10% y el marcapáginas de regalo, así como la presencia de títulostan conocidos ya como El juego del ángel (última incursión novelística de Ruiz Zafón, tras un descanso de varios años que ojalá hubiera durado un poco más); El niño con el pijama de rayas, del irlandés Jhon Boyne (sencillo, tierno y altamente lacrimógeno); Seda, de Alessandro Baricco, que se ha re-popularizado a raiz de la homónima adaptacióncinematográfica, y un montón de novelas históricas de esas que -incomprensiblemente- causan furor y de las que prefiero no hablar. Ni rastro, ahora que lo pienso, del fin de la trilogía de Tu rostro mañana (y eso que se ha promocionado con fervor por todo el país). Cosas que pasan.
Esta feria, como decía, subsiste pese a que no recibe apoyo de ninguna editorial de las grandes, no cuenta con la presencia de escritores estelares de esos que logran que en torno a las casetas se forme una larga fila de impacientes lectores cargados con la bibliografía completa del autor y cámaras de fotos, y no prospera -como ocurre con la mayoría de iniciativas culturales, en esta ciudad- debido a que el presupuesto,con tanta America’s Cup, Fórmula 1 y encuentros mundiales de familias cristianas, o no da para más o se pierde por el camino.
Cada fi de setmana les competicions esportives plaguen les ciutats espanyoles. Gran quantitat de gent espera a eixos dies lliures per gaudir d’un partit de futbol, d’una carrera de fórmula u o d’una cursa de bicicletes. A més, molts es desplacen al lloc dels fets per viure in situ un espectacle d’aquestes característiques.
A Espanya ho tenim clar, el futbol n’és l’abanderat de tots els esports, així doncs presenciar un partit a estadis mítics com ara el Camp Nou o el Bernabeu és quasi inexplicable i si tenim l’oportunitat deveure el clàssic de la nostra lliga, amb Barça i Madrid com a protagonistes ens assegura als aficionats al bon futbol un cap de setmana emocionant. Malgrat açò, la màgia del futbol es ben coneguda per tots, així que no era la meua intenció començar ja a parlar del clàssic ja que no és fins d’ací tres jornades. A més si el Madrid no guanya la lliga abans tots els mitjans esportius començaran a omplir pàgines i pàgines dels diaris calfant el partit amb declaracions irrellevants o ad hoc històries relacionades amb ell totalment supèrflues. Així que ja tindrem temps de recordar alguns moments en la història del Madrid-Barça, com per exemple el 0-3 al Bernabeu de 2005.
Ara el que ens ocupa és un altre clàssic, el de bàsquet i ho comente per si de cas alguns lectors no ho saben, es juga hui a les 22 hores al palau Vistalegre. El context és el següent: D’una banda el Madrid és primer de la lliga regular i guanyar aquest partit significaria donar un colp d’efecte per finalitzar així la temporada, i d’altra l’Axa Barça és tercer a la classificació, encara que les matemàtiques (i els miracles de vegades existeixen) encara li permeten somiar amb la primera plaça. Els madrilenys venen d’un partit espectacular on el DKV va demostrar que després de guanyar la ULEB és un dels millors equips d’Europa i els culés estan en el millor moment del campionat després de guanyar cinc partits seguits. A més les estadístiques preveuen un partit equilibrat ja que les últimes dos temporades s’han enfrontat deu vegades i el balanç ha sigut de cinc triomfs per a cadascú.
Des que la selecció espanyola guanyara aquell partit contra Grècia i es fera amb el mundial de 2006 la lliga ACB ha anat guanyant adeptes i és una de les millors ligues europees. Aquesta nit segur que ens trobem amb un partit vibrant, amb Bullock, Reyes, Trías, Marconato i la resta l’espectacle està més que garantitzat. Aquesta nit, el Murcia i el Sevilla hauran de conformar-se amb compartir la graella televisiva perquè aquest cap de setmana no sols la fórmula u està a la prime line, l’ACB presenta una opció a més que interessant.
Las revistas de mujer deberían prohibirse. Al menos aquellas en las que no aparecen morenazos desnudos. Es decir, todas. Porque lo gracioso es que en las revistas de mujer los morenazos no aparecen por ninguna parte, ni los rubios, ni tampoco los pelirrojos. En las mal llamadas revistas de mujer aparecen, por muy paradójico que resulte, mujeres desnudas. ¿Y para qué? ¿Por qué? Para hacérnoslo pasar mal a las lectoras terrícolas, por supuesto. ¡Las comparaciones son odiosas! En las revistas de mujer es la mujer quien asesora, recomienda, aconseja. ¿Con qué fin? ¿Gustarte a ti misma? ¡Qué va! ¡Para gustarle a Él! Es la mujer la que critica a otras mujeres, la que las destripa, opina sobre ellas y juzga sus actos, su forma de pensar o simplemente de andar por la calle. Las revistas de mujeres están escritas por mujeres-lobo, mujeres atrofiadas, abnegadas y machistas que sólo buscan contagiar al resto del género con su simplicidad y convencer de que el patriarcado y el dominio fálico deben prevalecer. Por los siglos de los siglos. Lo peor de todo es que lo hacen tremendamente bien. Cuando acabas de ojearla, leerla o memorizarla eres una mujer nueva: subyugada, acomplejada y muerta del asco, a la que urge huir de sí misma. El público objetivo de esas harpías y de sus chulos, son las mujeres débiles emocional e intelectualmente que al cerrar la revista son plenamente conscientes de sus carencias, de sus excesos, de sus imperdonables defectos, de lo insulso y aburrido de su vida. Mujeres como tú. Y como yo. Todas queremos huir de nosotras mismas. Huir, huir, huir, huir. Y para eso hay que reordenar las prioridades.
En la cima de la jerarquía está mi aspecto. Tengo que velar por mi piel y prevenir la llegada de las arrugas que aún no tengo. La perfección pasa por un fondo de maquillaje Lancôme, unas pestañas telescópicas, unos labios al rojo vivo y un poco de Chanel Mademoiselle. Necesarias son la depilación total por láser, unas extensiones de cabello natural como las de Eva Longoria, un blanqueamiento dental, un peeling químico -aunque no sepa qué mierdas es- y diez uñas postizas. En el exilio han quedado la celulitis, las hipotéticas varices, las estrías, las pecas, los granos y las manchas. He de ir de excursión al quirófano tantas veces como sea necesario, pero con la mentalidad de que no es una opera-ción sino una inversión a corto plazo. Con mi cuerpo también puedo especular. Así, y sólo así, conseguiré
que mi marido aún me desee
que si mi novio me pone los cuernos no sea porque yo no estoy lo suficientemente buena, sino porque es ciego, además de gilipollas
en defecto de lo anterior, encontrar un chico bueno, dulce y cariñoso que guste a mi familia.
El siguiente paso para huir de mí misma es ir a la moda. Mi armario y todo lo que hay dentro se lo llevan los del rastro. Prescindo de medio cuarto de baño para montarme un vestidor. Consigo las prendas de la temporada por Internet o con la impagable ayuda de un asesor de imagen. Como las modelos, actrices y famosas, estoy sexy las veinticuatro horas del día y llevo en el bolso barritas de muesli. Visto cómoda pero sensual, sofisticada aunque sencilla, urbana y hollywoodiense, un poco a lo Audrey Hepburn, un poco a lo Kate Moss. Soy, en fin, una mujer distinta.
Adiós al tabaco. Alcohol, cafeína y kebabs sustituidos por la soja, la potomanía y las malas hierbas. Lo logro en tiempo récord porque estamos en abril y ya hay debería haber empezado -hace tiempo- con los prolegómenos de la dieta del bikini.
Abandono mi casa, tan pequeña y neutra, para mudarme a un loft madrileño. Lo decoro en plan minimalista -nada de Ikea- y los baños se los encargo a Porcelanosa. Una vez logrado eso, celebro una fiesta de inauguración; pero como las mujeres, ya se sabe, somos competitivas, cínicas, envidiosas y manipuladoras, no invito a ninguna de mis amigas.
No me olvido, pese al ajetreo diario de mi vida, de tomarme la píldora anticonceptiva y tampoco de cultivar mi espíritu con la ayuda inestimable de Paulo Coelho, sabio y profeta de nuestro tiempo.
Falta algo, sin embargo, para huir totalmente de mí misma: corregir y mejorar mi conducta y mi personalidad. ¿Cómo? Mediante una terapia innovadora que me proponen mis amigas de la revista: la grafoterapia. Como la escritura manuscrita refleja nuestra realidad psicológica, emocional y fisiológica, lo que se consigue mediante la grafoterapia es reeducar la escritura de aquellas letras que no sean del todo claras o legibles. Si soy capaz de corregir eso, mejoraré mi conducta y mi personalidad. Mucho trabajo por hacer; no hay tiempo que perder. Necesito acabar cuanto antes con mi terrible conflicto interior y poder gustar a los demás, digo, a mí misma.
Sembla que aquest Barça li està començant a prendre la mesura a allò de deixar-se les coses per al final. L’actuació d’ahir al Camp nou reafirma aquesta conducta perillosa. L’equip culé sembla un estudiant que no fa els deures diàriament però com que hi està acostumat a traure bona nota als exàmens utilitza la llei del mínim esforç combinant-la amb la de major rendiment. És a dir, traure-li profit als moments oportuns i deixar de banda les tasques quotidianes, una mica irrellevants.
La mala notícia és que el partit d’ahir no era ni molt menys una tasca quotidiana, era la semifinal de la lliga de Campions; i si m’apuren la salvació d’una altra temporada en blanc. Els intents dels davanters per aconseguir marcar es van vore totalment frustrats davant una defensa molt ben posicionada i amb les idees clares. El Manchester no féu un gran partit, ni molt menys un d’eixos als que ens té acostumats i pels que guarda el renom a nivell internacional, però pot ser a casa (Old Trafford) ells ho tinguen una mica més fàcil.
Després d’una temporada passada on encara ens preguntem com ho féu perquè el Reial Madrid es fera amb la lliga, aquesta sembla una mena de continuació. A onze punts del líder, aquest Barça ha vist com la lliga se li escapa ràpidament, de la mateixa manera que ho féu llavors la copa del rei, encara que aquesta segona, si em permeten no manté la mateixa importància. Així doncs, amb un Henry desafortunat, un Messi excepcional però amb la mala sort de leslesions, un Ronaldinho invisible i un Eto’o desmesurat sembla que aquesta plantilla s’ha anat trencant peça a peça, i pareix que no acaba d’encaixar.
Alhora Rijkaard es manté una mica alié a la situació de l’equip que entrena i el president, Joan Laporta, es dedica a polititzar l’esport, com passa a quasi tots els àmbits quotidians, però a més ell ho fa amb bombó i plats a través dels mitjans de comunicació. De poc serveix que després demane el suport dels aficionats quan ell es despreocupa de la seua feina i va per altres derroters.
Aquest Barça era gran, hem vist un equip complet fa dues i tres temporades, el millor d’aleshores, però actualment està desgastat; necessita canvis i canvis urgents, però no sols a nivell de jugadors, mentre la mentalitat de la directiva continue així poques coses eixiran bé.
mag, ohhhh el mag… Yo no he hecho topless antes. Ja, ja, ja… Muy divegtidoh - Viviane sonríe y posa las manos sobre su vientre. Suspira, evocadora.
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